Los ronquidos del Rey Rojo

Segundero

2010-10-11T11:34:00.000-07:00

Siempre fuiste un ruido circundante:
ni siquiera supe verte cuando niña,
tan objeto amorfo, tan aparte, tan ligero;
¡Cuántas veces fuiste un juego y te quebré!
Un dedo niño te negaba, te prohibía, y
ese dedo niño que creaba eternidades
respondía enigmas milenarios con tu muerte.

Siempre fuiste un ruido circundante:
mas ahora te busca mi mirada,
eres tan pesado que me observas;
tú, que naciste cosa y en cosa me liquidas,
vaticinas mi presente, me revelas en leyenda.
Yo con tantas vísceras de sobra, te recibo a ti,
que no sientes, que no gimes y no mueres.

Siempre fuiste un ruido circundante,
mas ahora me has tocado y te llamo por tu nombre.

Ser-tú y Ser-en-ti

2010-05-09T13:56:00.000-07:00

(…) la síntesis es aquí un nuevo punto de partida, una estructura entre los elementos anteriores y dispersos, que (…) es trascendente y contiene en sí novedades.
Alfonso Reyes

Disolverme en cada uno de tus poros, que me absorban por completo:
ser real por tus sentidos, estar dentro de ti: ser tú sin dejar de ser yo
para verte como yo, olerte desde ésta que soy yo,
besarte como yo, deleitar mi ser en tu otredad.
Ir de este nosotros hacia un nuevo solipsismo:
tú, yo… tú y yo… tú-yo… túyo.
Ni tú, ni yo: ser que rehúye
a ese lenguaje limitante.
unidad homogénea en
primera persona singular.
Simplemente ser tú,
sin dejar de ser yo,
por el simple capricho
de besarte como yo.
Pero siempre
siendo Alma
sin dejar
de ser
Juan.

Maldición de Adán

2010-04-22T10:17:00.000-07:00

… porque pronto pasan y volamos.
Sal. 90:10b

Llegaremos fiel y puntualmente al tiempo
-mi cabeza es péndulo al que crecen los segundos-.

Del tiempo fui tomada:
tiempo soy
y al tiempo volveré.

2010-03-27T17:40:00.001-07:00

Tiempo: ruido circundante que de vez en cuando tocas de más alguna de nuestras partes.

Breves objeciones de ser sueño (Al Rey Rojo)

2010-01-27T23:34:00.001-08:00

-No sirve de nada llorar, no te vas a volver real por eso – observó Tweedledee; llorar es completamente inútil.

Alicia a través del espejo, IV

Cuando pueda hablar de lo que soy,
y conozca la invención de tu descanso
y logre alzar mi boca desmembrada;
- o si a caso dudo de los días, y el temor
me sobrevive como estela
(falso rastro, cuestionable por ser mío)-
clamaré con la afonía de las visiones,
de esa imagen que no dejas poseerse,
te heriré con estas uñas que no dañan
(pues sin armas me fundaste),
y juzgaré por esa llaga mentirosa
que tu sangre es la única viviente,
la única legítima…
que tu sangre es La Única.

Y con la fuerza de quien vive,
sobre el cuerpo del caído,
alzarás tu gran pupila;
y seré toda en ese instante:
conjetura de tu día
en tu párpado pesado.

Déjenlo dormir

2009-11-08T15:47:00.000-08:00

Ruego al mundo que callemos, el Rey Rojo duerme, no queremos despertarlo y ser un mero sueño disipado: queremos EXISTIR... ¡Aunque sea mientras él duerme!

Moriremos satisfechos

2009-11-03T22:01:00.000-08:00

Somos un siglo saciado que devino en la indolencia,
una vanguardia propasada, arruinada por sí misma.

¡Tuvimos tanta hambre, tanta vida, tanta historia!
Ahora, bultos deformes, inflamados por la nada:
¿Qué escribano documenta nuestro tiempo?
¿Qué redime el ojo que examina nuestra casta?
Hoy es la estación en que pizcamos la miseria:
la mujer estéril rebuscando en sus entrañas,
en espera de la nada, inexistencia que no aborta.
Poseemos una enfermedad que no nos punza,
mas flemática cercena todo arrojo hasta los huesos
¿Qué lisiado pudo haber formado alguna huella?
¡Cuánto orgullo ser esos gigantes quebradizos!
¡Enclenques arrogantes sin ganas de absolutos!
¿Hasta cuándo seguiremos requemando la ceniza?
Un frágil vaho dura más que nuestro antojo,
la certeza o convicción jamás pudieron persuadirnos…

Porque somos un siglo saciado que devino en la indolencia,
una vanguardia propasada, arruinada por sí misma.

Paseo hacia lo estrecho

2009-10-17T20:34:00.000-07:00

Ojalá no aprenda en tantos años qué tan real soy,
que el tiempo codicia hasta el más pequeño indicio de que he vivido
que él sobrevive de la savia con que embadurno todo lo que piso,
la que ignoro sin saberme continuada al poseerla.

Ojalá no posponga más la conciencia,
y espere que el vigor ceda a la presión que lo erosiona,
y profiera gimoteos que se miran conformados,
para admirar la grandeza del segundo.

Ojalá no guarde nada como mío,
ni se me pudran los días en la idea,
ni me asuma completa y satisfecha
y nunca salde el asombrarme.

Ojalá no cavile tanto,
tanto que me termine,
tanto que me rebase,
y liquide lo adquirido.

Ojalá descubra
que la holgura
se reduce, al
final.

Esquela

2009-06-09T14:22:00.000-07:00

Sí Bisbal, siempre te lo he dicho: pudimos escoger una vida más fácil.

Pudimos y no lo hicimos... ejercimos nuestro libre albedrío; piensa si esta vida nos ha dado algo que a otros no, si es que lo buscábamos. Qué vida nos dan los versos que nos pulverizan y reconstruyen, aunque sea leerlos, aunque sea escribir unos cuantos, miserables y pobres tal vez, pero todos nuestros.

Esta vida nos ha hecho creadores, ¿recuerdas?, partícipes de siglos pasados. También nos hizo estructuralistas, modernistas, existencialistas, decadentistas, románticos, vanguardistas, semióticos, posmodernos y hasta poetastros: progenitores de imágenes que abandonamos con el tiempo.

Hasta hoy he tomado conciencia: todo poder que hemos ejercido con palabras escritas nos ha creado necesidades que sólo el lenguaje satisface; y nosotros, adictos insaciables, permutados por esclavos, hostigamos nuestra lengua, y ella, a veces nos aborrece.

Qué vida la nuestra, regidos por el pulso, por la herencia de los muertos, por el polvo de sus manos. Seguimos obligados a hablar por la materia silenciosa, a definir las abstracciones; la sensación tiende a desertar, y nosotros debemos asirla para que no muera por completo.

Nuestro tormento procura fragmentarse en restos incisivos, que buscan cercenarse entre ellos, para propagarse y confundirse con limadura de carbón; lo mismo le sobreviene a nuestra ira o placer.

Hace años, cuando dormíamos, soñamos con el tiempo, y vimos una vida serena y generosa. Esto no lo deseamos, te lo dije Bisbal, ¿por qué no escogimos una vida imperturbable?... porque abandonamos tal fascinación, y quisimos arrojarnos -sin sueños precedentes- en la grieta fabricada a conciencia: la interminable ofuscación por la palabra.

Memorial

2009-06-08T22:07:00.000-07:00

Algunas ilusiones remotas

y los ecos escondidos de una conspiración

odian y murmuran el olvido

(entre cuatro paredes que encierran la locura)

...¿y qué es la existencia sino el sueño eternamente codiciado?

La permanencia enajenante del relego,

el despertar de pensamientos enterrados

(en un cementerio jamás construido),

los pasos derramados y el simulacro de una vida

...todo es existencia;

y en el papel tapiz en que ha sido imaginada se ha escrito algo:

la inhibición constante del pasado

enseña la pluma con que se ha escrito el olvido,

y cuando esta lección se aprenda

se inventará la tumba opresora de la memoria,

y el hombre, sólo hasta entonces, dejará de existir.

Calidad de mortal

2009-06-08T22:03:00.000-07:00

Ser mortal duele:

el hombre no lo decide, lo sufre

esta consciente y aun así sonríe,

debe caminar despacio, sutilmente

de puntitas, con permiso;

una a una sus palabras sus amores

son latidos finitos que se gastan.

Ser mortal duele:

lo recuerda en el espejo

se siente en el invierno

en el hambre, el deseo, en el sueño.

Cada nube que mira evaporarse

le dibuja la dureza de sus huesos

y lo débiles que serán con el tiempo.

Ser mortal duele:

se lo gritan cada instante

en escritos, en tatuajes

en versos negros de papel

el poeta lo escribe con carbón

el pintor con escarlata

y el niño de colores lo disfraza.

El hombre tiene ganas de soñar

siempre quiere traspasar el orbe

escribir su nombre con palabras infinitas

pero se repite, en un susurro,

que realmente duele ser mortal.

En memoria de. (fragmento)

2009-06-08T21:35:00.000-07:00

a doña Lilia, quien a veces es imagen, voz y letras.

...Y ella, transformada, tuvo que dormir,

pues alguien le negó tal privilegio:

de conquistar la conciencia aquí,

en cada lugar, en cada muerte.